gnéééééé

Que dire de Didier Super ? Qu'il a fait un Ovni, un disque original, une vraie cacophonie, un foutage de gueule intégral ? certainement tout ça à la fois. Sur la pente dangereuse d'un Stella sans jeux de mots mais tout en maux violent et rapidement condensés dans des chansons qui dépassent rarement 2 minutes, Didier Super surprend, basique, merdique sous une musiques festive. Arrogant, délaissant les canons classiques des formats, reverche il ne laisse personne indifférent. A la Question " Fait il cela sérieusement ? ", osons dire illico que l'on ne l'espère pas, car sinon : c'est grave. Si par contre il est conscient de ridiculiser toute la génération star, de psalmodier cet académisme du beau-bon merveilleux à qui tout réussit dans la vie, s'il fauche les canons positivistes sous les pieds des producteurs aux succès d'un jour, alors il faut lui acheter son disque. C'est l'ultime consécration de la chanson française. Cet album est un acte de résistance au tout formaté. Un besoin de pousser jusqu'au bout le travers et d'en montrer le pire jour. Ce disque est un " C'est arrivé près de chez Vous " mais en pire ! Sur des bases musicales on ne peut plus simplistes (guitare, orgue basique aux sonorités horribles), il balance des atrocités d'une voix paillard et sans aucune pitié pour le chant. Laissant son accent traînant de pauvre plouc nordiste sur toutes les pistes de son album (mais peut on appeler cela album ?) il est le Bioman des intermédiaires, le fils spirituel de Bézu qui pourrait construire une farandole en chantant sur les capotes du pape. Sa track-list est impressionnante de mauvais goût, " Y'en a marre des Pauvres ", " Petit Caniche, Peluche pour Vieux ", " On va Tous Crever ", " Hé Bhen T'es Con " prouve que tout passe dans une moulinette à pochetron. Toutes les pires saloperies qu'on entends dans un café du pauvre il en fait une chanson. Et il s'en vente. Didier Super c'est de la Jupiler qui coule dans sa voix bileuse. C'est l'émission Streap-Tease qui va filmer le médiocre se prenant au sérieux. Personne d'autre que lui ne peut hurler sa morve sur les gros johnny qui sont cons, sur la théorie de la grosseur d'une majorette en fonction de sa ville ou sur la pédophilie des curés. Lui il le fait car c'est son monde. Son univers quotidien de la France du sous-sol. C'est aussi un disque à ne pas mettre entre toutes les mains, Didier prend la formule : on peut rire de tout mais pas avec n'importe qui pour sienne. Car voilà le bonheur de Didier Super : il arrive à nous faire rire avec des ignominies. Il est là le secret de ce concept-album : plus Super rentre dans le trash, plus nous de notre coté d'être civilisé, on en redemande. " Les arabes, c'est comme les lesbiennes et les drogués, les romanos, les artistes et puis les putes : y en a des biens !". Le sticker collé sur la pochette 'Parantal Advisory- Explicit Lyrics' qui est plus un argument de vente qu'une prévention, est sûrement apposé sur cet album pour " de rire " mais le pire c'est qu'il cache une certaine vérité.

A peine rentrée, je me jette sur mon pc: je dois le décrire, il le faut, c'est lui qui changera la façon de penser sur cette planète. Je m'explique.
Today, jour faste a la glanderie car, comme les 4 mois qui vont suivre, je ne faisait rien, l'occasion de trainer dans Caen, à la recherche d'un pendentif croix celtique ou quelque chose d'approchant, pour faire genre je suis un trou, j'écoute des groupes trop chan-mé, je chie sur la religion, mes grand-parents étaient des vikings etc... (je précise quand même que c'était pas pour moi). N'ayant rien trouver qui ait pu nous faire plaisir (oui nous parce que j'étais avec un connard....mais il est sympa...), nous allâmes (quelle classe) vers Arcan 17, boutique ésotérique, en ésperant trouver notre bonheur. Et là, arrivé aux environs de la boutique, je vois une chose, un éspèce de petit être, portant un super poste radio cd rouge à la main, avec le style Guuuuuuuump, Forrest Gump, écoutant de la techno a fond, faisant ainsi partager les passants de ses goûts musicaux (je dirais en tant que connaisseur, que c'était du 666). Marchant d'un pas assez étrange, les yeux dans le vague, la bouche ouverte comme pour refroidir son cerveau sûrement en surchauffe (devait faire 20 degrés, en normandie c'est un record), il avait une classe inégalée, un charisme a faire chavirer un Jean-Claude Vandamme. Tout le monde se retournait sur son passage, hallucinné, et lui, continuait sa route, imperturbable.
Il a illuminé mon après-midi d'une telle naïveté, d'une telle puissance spirituelle
Merci, merci a toi.

Tout le monde se demandait surement d'où il tenait son talent, et ben moi j'ai trouvé.
Ce n'est qu'en prenant des cours à american idol que le petit Vargounet réussit à avoir une si belle voix et a sortir un petit nombre d'albums.
Ce n'est qu'après s'être fait casser comme une merde par un membre du jury, nommé Uro Minus ("tu chantes comme une meuf qui se fait violer"), que le Count péta un petit cable, se rendit chez lui, et le tua de 23 coups de couteau (en état de légitime defense bien sur).
Injustment emprisonné pour 21 ans, Christian Vikernes (ahahaha) commença a détester tout le monde, et surtout ceux qui ne pensaient pas comme lui (soit 99.999% de la population de cette planète).
Un jour qu'il travaillait, prit d'une envie pressante, il pria un automobiliste qui passait de bien vouloir lui prêter son véhicule pour pouvoir aller uriner un peu plus loin, pour ne pas être vu des autres détenus, qui se moquaient souvent de la taille (ridicule) de son sexe.
Reprit alors qu'il refermait sa braguette, on lui colla quelques années supplémentaires pour une tentative d'évasion imaginaire.
Vargounet croupi depuis dans ca cellule, en attendant de sortir pour récuperer son petit clavier que les méchants surveillants lui ont piqué
And don't forget... FREE VARG !!!!!!!!!!!!!!!!

Encore un week-end de merde a glander, essayant de me convaincre que réviser est la meilleure chose que j'ai a faire....en vain. Encore un week-end a parcourir cette grande maison en quête d'une activité qui pourrait me divertir, même un petit peu
Reslutat: Rien, rien du tout
Encore un week-end a faire des aller retour chambre-pc, pc-chambre, à écouter et réécouter des cds que je connais par coeur, à lire et relire des bandes déssinées que je connais également par coeur, à vivre avec des gens que connais aussi par coeur...
La routine s'installe, comme chez un petit vieux de 80 ans, chaque jour ressemblant toujours plus a celui qui vient de s'écouler (s'écrouler ???), et n'attendant qu'une seule chose: de passer au prochain, pour que tout se finisse plus vite.
J'ai de plus raté la magnifique sortie familiale au superbe zoo de Champrepus, d'où mes colocataires m'ont ramené une somptueuse peluche représentant un serpent.............
Et pendant ce temps, moi, je glandais, entre l'odinateur et ces quelques bons sons que j'écoute en boucle (sont ici visés: Radio Videao et Question du nouveau SOAD, Mask of Sanity de COB, que je découvre comme étant en fait une chanson vraiment énorme, Je te connais Beau Masque de ...And Oceans etc....), et la télé qui propose comme superbes programmes, pour les personnes n'ayant que les 5 chaînes nationales dont je fais partie, le grand prix de Monaco avec Denis Grognard, Vivement dimanche avec l'autre connard, Inspecteur Barnaby sur la 3, une reportage sur l'élevage des truffes violettes sur le flanc ouest des monts de Patagonie, par des pygmées géant d'Asie-équatoriale, et sur la 6, encore une de ces séries achetée a bas prix aux allemands, regardée par.... par qui en fait ? Bref une journée qui je pense en ferait rêver plus d'un(e), d'ailleurs si quelqu'un veut partages "ca", y'a pas de problème.
Bon sur ce je vous laisse, avec un magnifique " yahahahahahaha" de Kenny...

Tu as été physiquement très mal pourvu par la nature ou tu es cervicalement atrophié, ne zappe pas tout de suite, car cela te concerne. Depuis trop de temps, la société nous catalogue sur des critères puérils comme le nombre de boutons sur la gueule ou de neurones encore en circulation dans l'encéphale. Et bien, toi, le moche, toi, le con, tu as ici trouvé des gens qui te comprendront et qui te défendront (si t'es pas un cas trop déséspéré quand même). Car l'hégémonie des grands blonds (avec une chaussure noire ?) bien barraqués n'a que trop durée.Aujourd'hui sera la date de notre revolte. Nous descendrons dans les rues, faisant vomir les passant par la simple vue de notre face en décomposition, arborrant fièrement t-shirts et pancartes au couleur d'Elephant man, notre maître a tous, qui combattit pour la cause des moches (désolé les cons) il y a déjà quelques décénnies, et qui séteignit comme un martyr, nous inspirant a tous le respect.
Mes frères, regroupons nous, que les critères de choix de compagnons des femelles changent, qu'elles regardent autre chose que l'apparence extérieure (ces salopes!!!)
Oui nous sommes moches, oui nous sommes cons, mais nous devons lutter avec les handicap qui nous ont été fournis si gracieusement a notre naissance (ou que certains d'entre nous se sont découvert avec l'âge), notre victoire n'en sera que plus belle.
Resistons mes frères resistons, notre rêgne viendra chez les moches comme chez les pas belles
UN JOUR LES MOCHES SERONT LES ROIS
et ce jour la, nous brûleront les Brad Pitt, George Clooney, Johnny Depp etc...
Ne perdont pas espoir, la victoire approche...

Salutations